Грязь на листах бумагиГрязь на листах бумаги или произведение искусства? Мои рисунки, что это? По мне так это казнь. Прекрасные линии живых теней и звенящие от света блики. И лишь карандаш и повелитель. Я слышал, что когда художник рисует портрет с натуры, он забирает часть души того человека в свою картину. Взмах ножа и узорная стружка ложится на белый лист, который я отвел под мусор, под стружки, под ненужные осколки грифеля. Я легонько касаюсь листа бумаги остро отточеным кончиком карандаша. мое неписанное правило: "Карандаш должен быть настолько острым, чтобы мог убит с одного удара". его кончик скользит по бумаге оставляя едва заметную темную линию за собой. это рушится кристаллическая решетка графита. Я пришел раньше чтобы успеть подготовиться. Маленькие частички остаются на шершавой поверхности. Я замираю и прислушиваюсь как с каждым ударом мое сердце все ускоряет свой бег. Я улыбаюсь и вывожу очередную линию, вбирая часть твоей души в кончик своего остро отточеного карандаша и перенося ее на белый лист. Ты улыбаешься и даже не знаешь что я делаю, а я так хочу сохранить этот милый сердцу образ, хочу чтобы хоть часть тебя, самая маленькая и незначительная принадлежала только мне. Я рисую.Линии ложатся не ровно, рвано. Пытаюсь успеть поскорее закончить, пока ты не заметила. Ты улыбаешься и я жадно ловлю твою улыбку взглядом. Сохраняю ее карандашом на ненадежной бумаге.
Мы пьем чай. Все вчетвером сидим и пьем чай с рулетами. Ты что-то говоришь о том, что стало скучновато. Мы ждем пока закипит вода. На некоторое время отрываюсь от тайного похищения твоей души. Выхватываю кусочек рулета и отправляю его на встречу с моим желудком. И плевать, что уже третий день совершенно не хочется есть. Я лишь хочу видеть твою улыбку. и добиваюсь своего. Начинается веселый гомон из-за рулетов и ты снова смеешься, наблюдая за этим балаганом. я доволен, ты улыбаешься. Уголок моих губ ползет вверх и я снова прогружаюсь в рисование. Осторожно вывожу линии твоего прекрасного лица. Оно несовершенно и от того еще более прекрасно.
Ты зима. Так сказали про твой тип внешности. На улице прохладно и светит яркое солнце. Но в комнате полумрак. Свет золотит старенький потрепанный тюль. Я небрежно вывожу его линии, он мне не важен. Тихонько касаюсь листа и вывожу тени на твоей руке. Жаль что приходится делать все быстро. ты же не должна заметить. Я так долго тренировался, и теперь, только теперь могу нарисовать тебя. Рисунок получается неровный. Рваные линии, чередование черного и белого. Я создаю тебя. Я так счастлив этому. Нет, я просто счастлив. Ты снова улыбаешься. Это еще лучше. Говоришь о чем-то с девчонками, я не обращаю внимание на слова, просто рисую. Ты прекрасна, я не говорил это тебе. Я просто молча восхищался. Готово. я откладываю карандаш и продолжаю оживленную беседу.
Ты похожа на звезду. такая же яркая и далекая, далекая для меня.
"Прекрасный портрет холодной звезды"
Я знаю что посвящал эти слова другой, но тебе они идут как нельзя хорошо. И я продолжаю напевать про себя:
" Сады накрыла зима,
холодного льда.
Твоего.
Не оставляй одного.
И листья падают вниз
С твоих ресниц
Слеза"